ENFJPersönlichkeitstyp: Der Mutmacher

„Hat sich eigentlich schon jemand Gedanken über Freitag gemacht?“, schrieb Verena um 7:50 Uhr in den Kollegenchat. Freitag war Herrn Winklers letzter Tag nach sechsundzwanzig Jahren in der Buchhaltung, und bisher bestand der einzige Plan darin, dass es keinen gab.

Eine Stunde später hatte sie einen. Antje, die wunderbar zeichnete und nie ein Wort darüber verlor, bat sie, die Karte zu gestalten. Das Geschenk sollte Thomas aussuchen, schließlich war er es, der mit Herrn Winkler zu Mittag aß und wusste, dass der alte Radios restaurierte. Leonie, der Neuesten im Team, die seit ihrem Einstieg noch kein einziges Wort in den Chat getippt hatte, schrieb sie direkt: „Du hast doch mal in einer Konditorei gearbeitet, oder? Sagst du uns, welche Torte wir bestellen sollen? Deinem Geschmack traue ich mehr als meinem.“ Leonie antwortete nach vier Minuten, mit drei Vorschlägen und einer Anmerkung zu Walnüssen.

Alles Übrige blieb an Verena hängen, weil sie es angeboten hatte. Das Geld einsammeln. Den neun Leuten hinterherlaufen, die „ja klar“ gesagt und dann nicht gezahlt hatten. Den Raum buchen, Teller ausleihen. Am Donnerstagabend schnitt sie um elf noch Geschenkband zu, und ihr eigener Bericht für Montag steckte unberührt in der Tasche.

Der Freitag lief gut. Herr Winkler hielt die Radioröhre in der Hand, die Thomas aufgetrieben hatte, und brachte einen Moment lang kein Wort heraus. Die Karte und die Walnusstorte wurden ausdrücklich gelobt. Antje wurde rot. Leonie wurde zweimal gefragt, woher sie sich so gut mit Gebäck auskenne, und unterhielt sich noch lange, nachdem sie sich normalerweise davongestohlen hätte.

Danach füllte sich der Chat. „Tolle Karte, Antje!“ „Thomas, dieses Geschenk!“ „Leonie, die Torte!!“ Verena scrollte im Bus lächelnd hindurch und scrollte ein bisschen länger weiter als nötig. Bei der, die die Liste geführt hatte, hatte sich niemand bedankt. Es stach mehr, als sie irgendwem gegenüber zugegeben hätte, und sie ärgerte sich über sich selbst, weil sie mitzählte. Sie tippte: „Schön, dass alles geklappt hat“, und setzte dann eine zweite Zeile dazu, die sie sonst nicht abgeschickt hätte: „Es war ehrlich gesagt ziemlich viel Arbeit. Beim nächsten Mal hätte ich gern jemanden, der mitorganisiert. Freiwillige?“

Um 21:15 Uhr, die Präsentation war am nächsten Morgen um neun fällig, hatte Verena sich bei jedem Mitglied ihrer Gruppe gemeldet und von ihrem eigenen Teil noch nichts geschrieben. Sie hatte bei Andreas nachgefragt, der die Diagramme baute und sagte, alles gut. Zweimal hatte sie Jana angerufen, deren Abschnitt über die Kosten stark war, die aber verstummte, wenn sie nervös wurde. Auch Jana sagte, alles gut. Und dann war da Fabian.

Fabians Folien waren um acht gekommen. Schlecht waren sie nicht, nur eben nicht so, wie Verena sie gemacht hätte: zu viel Text, ein brauner Hintergrund, das wichtigste Ergebnis auf Folie sechs vergraben. Sie redete sich ein, sie korrigiere bloß einen Tippfehler. Vierzig Minuten später hatte sie das Ergebnis auf Folie zwei gezogen, das Braun durch Weiß ersetzt und seinen Einstieg so umgeschrieben, dass er warm und selbstsicher klang. Genau genommen klang er nach ihr.

Sie hielt inne, den Cursor mitten in seinem Fazit. Sie hatte Fabian diesen Abschnitt ja gerade deshalb gegeben, weil er langsam und sorgfältig erklärte, so wie der Kunde es mochte. Wenn er morgen aufstand und ihre Sätze vortrug, würde er stolpern, er würde wissen, warum, und er würde sich trotzdem bedanken. Dieser letzte Punkt war es, der ihr zu schaffen machte. Bedanken taten sich die Leute meistens. Das hieß nicht immer, dass sie geholfen hatte.

Es rückgängig zu machen dauerte zehn Minuten. Eine Änderung behielt sie, das Ergebnis auf Folie zwei, und die schickte sie als Frage zurück: „Deine Folien sind klar. Ein Gedanke: Könntest du dir vorstellen, mit dem Ergebnis anzufangen? Deine Entscheidung.“ Er antwortete mit einem Daumen nach oben und wenig später: „Verschoben. Besser. Danke, dass du gefragt hast, statt es einfach zu machen.“ Sie zuckte zusammen und musste lachen.

Es war 22:20 Uhr. Ihr eigener Teil, die Einleitung und der Schluss, war noch immer eine leere Seite mit ihrem Namen darauf. Andreas schrieb: „Brauchst du was von mir?“ Ihre Finger waren schon bei „Nein, alles gut!“ Sie löschte es. „Ja, ehrlich gesagt“, schrieb sie. „Lies um elf meine Einleitung und sag mir, ob sie zu lang ist. Ich hänge hinterher.“

Verena schrieb gerade ihren Namen ans Whiteboard, als der Stift den Geist aufgab, mitten im zweiten „e“. Vierzehn Erwachsene sahen zu, wie sie ihn schüttelte. Es war 18:30 Uhr an ihrem ersten Abend als Leiterin des Nähkurses für Anfänger im Stadtteilzentrum.

„Gut“, sagte sie und drehte sich um. „Bevor ich irgendetwas anderes lerne, lerne ich erst einmal Sie.“ Sie ging die Reihen durch. Der Name und ein Grund, warum Sie hier sind. Eine Krankenschwester namens Yvonne wollte ihre Dienstkleidung selbst enger nähen. Günter, pensionierter Busfahrer, hatte die Maschine seiner Frau geerbt und ertrug es nicht, sie unbenutzt herumstehen zu sehen. Verena wiederholte jeden Namen, verwendete ihn binnen einer Minute noch einmal, und zur Pause um 19:15 Uhr kam sie ohne die Liste einmal durch den ganzen Raum. Sie sah, wie Schultern heruntersanken. Das war der Teil, den sie liebte, der Augenblick, in dem aus einer Gruppe Fremder langsam ein Kurs wurde.

Ein Name hatte sie Mühe gekostet. In der hinteren Ecke saß ein Mann in Arbeitsjacke, der „Ralf“ gesagt hatte und „für meine Tochter“ und sonst nichts. Bei der Partnerarbeit an den Maschinen erledigte seine Nachbarin alles. Verenas erster Impuls war, ihn aufzurufen, munter und vor allen anderen, und sie kannte diesen Impuls gut genug, um ihm zu misstrauen. Stattdessen ging sie neben seinem Tisch in die Hocke, während die anderen gerade Nähte übten. „Sie haben den Faden beim ersten Versuch richtig eingefädelt“, sagte sie leise. „Die meisten brauchen fünf. Ihre Hände sind weiter als Ihre Nerven.“ Er sah die Nadel an, dann nickte er einmal.

Ihr Fehler kam am Schluss. Mitgerissen vom Schwung bat sie alle, bis Donnerstag zwei Servietten zu säumen und ein Schnittmuster aus Papier auszuschneiden, und sah, wie Yvonnes Gesicht in sich zusammenfiel. Zwölf-Stunden-Schichten. „Eine Serviette“, verbesserte sich Verena. „Das Schnittmuster ist freiwillig. Da ist es mit mir durchgegangen.“

Während sich der Raum leerte, blieb Ralf an der Tafel stehen, nahm den toten Stift und ließ ihn in den Papierkorb fallen. „Donnerstag“, sagte er. „Ich bringe das blaue Garn mit.“ Es war der erste vollständige Satz, den er an diesem Abend von sich aus gesagt hatte.

„Du machst es schon wieder“, sagte Nina und stellte die Tüte mit den Tomaten ab. „Ich erzähle dir, dass ich eine miese Woche hatte, und du hast mir bereits eine neue Wohnung besorgt, einen Yogakurs und jemanden, den ich anrufen soll. Ich habe nicht um eine Managerin gebeten, Verena.“

Sie standen zwischen dem Käsestand und dem Mann, der Oliven verkaufte. Verena spürte, wie die Worte irgendwo unter den Rippen einschlugen. Die Wohnung hatte sie nur erwähnt, weil Ninas Vermieter unmöglich war, und den Kurs, weil Nina im März gesagt hatte, ihr fehle die Bewegung. Solche Dinge merkte sie sich. Sich Dinge zu merken war ihre Art, Menschen zu lieben. Das als Vorwurf zurückgereicht zu bekommen war, als sagte ihr jemand, ihr Essen schmecke nach Seife.

Die Reparatur begann sofort, beinahe ohne ihr Zutun. „Du hast recht, tut mir leid, ich mische mich zu sehr ein, vergiss, was ich gesagt habe. Komm, wir trinken einen Kaffee, ich zahle.“ Sie lächelte. Es war eine gute, schnelle Entschuldigung, und sie hatte die beabsichtigte Wirkung, nämlich dass Ninas Gesicht sich entspannte und das Thema erledigt war. Sie gingen weiter. Sie redeten über Oliven.

Das hielt etwa sechzig Meter. Irgendwo bei den Blumeneimern bemerkte Verena, dass sie immer noch verletzt war und dass sie sich für das Falsche entschuldigt hatte, um nicht herausfinden zu müssen, was das Richtige gewesen wäre. Mit ihrer Schwester hatte sie das jahrelang so gemacht. Alles glatt, nichts geklärt.

„Warte“, sagte sie. „Das ging mir eben zu schnell. Ich mische mich zu sehr ein, das stimmt, und ich versuche, künftig zu fragen, bevor ich etwas regle. Aber meine Hälfte muss ich auch sagen.“ Nina wartete. Das war der schwierige Satz, der über sie selbst, und Verenas Stimme kam kleiner heraus als sonst. „Als du Managerin gesagt hast, hat das wehgetan. Helfen ist so ziemlich die einzige Art, die ich kenne, dir nah zu sein. Und ich glaube, du hast mich seit dem Winter nicht mehr gefragt, wie es mir geht.“ Nina schwieg. „Nein“, sagte sie schließlich. „Habe ich nicht. Wie geht es dir?“ Verena machte den Mund auf und stellte erschrocken fest, dass sie keine Antwort parat hatte.

Die Tabelle hatte neun Zeilen, eine für jedes Familienmitglied, und sechs Spalten. Ankunftszeit. Essen. Beweglichkeit. Zimmerwunsch. Unbedingt. Lieber nicht. Verena hatte sie an einem Sonntag gebaut und die Haushalte farbig markiert, und ein bisschen stolz war sie darauf.

Die Reise an den See zum vierzigsten Hochzeitstag ihrer Eltern war bei ihr gelandet, wie solche Dinge immer bei ihr landeten: Einer sagte „das sollten wir machen“, alle waren dafür, und dann sahen alle Verena an. Es machte ihr nichts aus. Sie rief einen nach dem anderen an, weil die Leute am Telefon die Wahrheit sagten. Ihr Vater wollte im Morgengrauen angeln und dabei in Ruhe gelassen werden. Tante Inge kam keine Treppen mehr hoch, würde aber eher auf die Reise verzichten, als das zu sagen, also stand in ihrer Zeile schlicht „Erdgeschoss (Aussicht)“. Ihr Neffe Finn, fünfzehn, wollte „nichts“, was Verena mit einem Kajak und keinerlei Fragen übersetzte. Ihre Mutter wollte jeden Abend alle an einem Tisch haben. Darüber wurde nicht verhandelt.

Sie fand ein Haus mit einem Schlafzimmer im Erdgeschoss und einem Steg. Sie stimmte das Angeln im Morgengrauen auf die Langschläfer ab und setzte die Cousins, die sich ständig kabbelten, in getrennte Autos. Am Donnerstag war jede Zelle gefüllt, und jeder Einzelne hatte mit „perfekt!“ oder „du bist ein Schatz“ geantwortet.

Ihr Bruder Michael rief am Abend wegen der Parkplätze an. „Zeile neun“, sagte er. „Deine. Bei Unbedingt steht nichts. Bei Lieber nicht auch nicht.“ Sie lachte und sagte, sie sei zufrieden, wenn alle anderen zufrieden seien. „Das ist kein Wunsch, das ist eine Stellenbeschreibung“, sagte Michael. „Was willst du an einem See machen, Verena?“

Sie wollte schon sagen, sie werde darüber nachdenken. Dabei wusste sie es. Auf den Fotos im Inserat war ein kleines Ruderboot zu sehen, blau, am Steg festgemacht, und sie hatte sich darin vorgestellt, allein, abends um sieben, während sich jemand anderes ums Abendessen sorgte. Sich eine Stunde Pause von der eigenen Familie zu wünschen kam ihr undankbar vor. „Das Boot“, sagte sie. „Für mich allein. Und am Samstag kochst du.“ Sie tippte es in Zeile neun, bevor er auflegte.

Das Sofa war nicht Verenas Problem. Es gehörte ihrem Nachbarn Herrn Petersen, es musste am Samstag zwei Stockwerke hinunter, und erfahren hatte sie davon nur, weil sie ihn im Treppenhaus gefragt hatte, wie seine Woche aussehe. Das war um 9:10 Uhr. Um 9:12 Uhr hatte sie ihre Hilfe angeboten.

Dabei sollte das hier das leere Wochenende werden. Ihre Schwester Sophie hatte ihr das Versprechen abgenommen: keine Gremien, keine Fahrten zum Flughafen, keine „kleinen Gefallen“. Verena hatte in ihrem Kalender NICHTS über beide Tage geschrieben, in Großbuchstaben, und war bei dem Anblick seltsam nervös geworden. Tage, in denen andere Menschen vorkamen, konnte sie gut. Ein Tag, in dem nur sie selbst vorkam, hatte keine erkennbare Form.

Das Sofa dauerte vierzig Minuten, und sie genoss alle vierzig. Herr Petersen erzählte ihr vom Klavier seiner verstorbenen Frau, und sie versprach, einen Bekannten wegen einer Lehrstelle für seinen Enkel zu fragen. Strahlend kam sie wieder nach oben. Dann zeigte ihr Handy die Nachricht einer früheren Kollegin: ob Verena mal über eine Bewerbung schauen könne, wenn möglich heute noch? Ihre Daumen tippten schon „Na klar! Schick her“, bevor sie zu Ende gelesen hatte.

Vor dem Absenden hielt sie inne. Es war 10:05 Uhr, und ein Drittel des Tages, den sie eingezäunt hatte, war bereits gefüllt. Unter dem Strahlen spürte sie, worauf Sophie immer wieder zeigte. Wenn bis zum Mittag niemand sie brauchte, würde sie suchen gehen. In der stillen Wohnung kam sie sich ein bisschen arbeitslos vor. Sie löschte die Antwort und schrieb eine neue. „Ich würde gern, aber heute geht es nicht. Dienstagabend passt. Viel Erfolg, du bist eine starke Kandidatin.“ Beim Abschicken gab es ihr einen kleinen Ruck, als hätte sie eine Stufe verfehlt. Nichts Schlimmes folgte.

Also kochte sie Ingwertee und setzte sich mit einem Roman auf den Balkon. Alle paar Seiten fiel ihr jemand ein, bei dem sie sich mal melden müsste. Sie ließ jeden Namen vorbeifahren wie Busse, die nicht ihre waren. Gegen Mittag merkte sie, dass sie Hunger hatte, und begriff, dass niemand gefragt werden musste, was er wollte. Maultaschen, beschloss sie. Die angebratenen.