ENFJType de personnalité : L'Encourageur

« Quelqu'un a pensé à vendredi ? » écrivit Sophie dans le groupe du service à 7 h 50. Vendredi, c'était le dernier jour de M. Perrin après vingt-six ans à la comptabilité, et pour l'instant le seul plan était qu'il n'y avait pas de plan.

En moins d'une heure, elle en avait un. Elle demanda à Clémence, qui dessinait merveilleusement et n'en parlait jamais, de concevoir la carte. Fabien choisirait le cadeau, puisque c'était lui qui déjeunait avec M. Perrin et savait qu'il restaurait de vieux postes de radio. À Lina, la dernière arrivée, qui n'avait pas écrit un mot dans le groupe depuis son embauche, elle s'adressa directement : « Tu as travaillé dans une pâtisserie, non ? Tu nous dirais quel gâteau commander ? Je me fie à ton goût plus qu'au mien. » Lina répondit en quatre minutes, avec trois propositions et une remarque sur les noix.

Tout le reste revint à Sophie, puisqu'elle s'était proposée. Collecter l'argent. Relancer les neuf personnes qui avaient dit « oui bien sûr » et n'avaient pas payé. Réserver la salle, emprunter des assiettes. Le jeudi soir, à onze heures, elle coupait du ruban, et son propre rapport pour lundi dormait dans son sac, intact.

Le vendredi se passa bien. M. Perrin tint dans sa main la lampe de radio que Fabien avait dénichée et resta un moment sans pouvoir parler. On fit l'éloge de la carte et du gâteau aux noix en citant des noms. Clémence rougit. On demanda deux fois à Lina où elle avait appris la pâtisserie, et elle resta à discuter bien après l'heure où, d'habitude, elle se serait éclipsée.

Ensuite, le groupe se remplit. « Superbe carte, Clémence ! » « Fabien, ce cadeau ! » « Lina, le gâteau !! » Sophie fit défiler tout cela dans le bus, en souriant, et continua de faire défiler un peu plus longtemps que nécessaire. Personne n'avait remercié celle qui avait fait la liste. Cela piquait plus qu'elle ne l'aurait avoué à quiconque, et elle s'en voulait de compter. Elle tapa « Tellement contente que tout se soit bien goupillé », puis ajouta une seconde ligne qu'elle n'aurait pas envoyée d'ordinaire : « C'était beaucoup de travail, honnêtement. La prochaine fois, j'aimerais bien organiser à deux. Des volontaires ? »

À 21 h 15, alors que la présentation était à rendre le lendemain à neuf heures, Sophie avait contacté chaque membre de son groupe et n'avait rien écrit de sa propre partie. Elle avait pris des nouvelles de Stéphane, qui montait les graphiques et disait que ça allait. Elle avait appelé deux fois Maëlle, dont la partie sur les coûts était solide mais qui devenait muette quand elle avait le trac. Maëlle aussi disait que ça allait. Et puis il y avait Jonathan.

Les diapos de Jonathan étaient arrivées à huit heures. Elles n'étaient pas mauvaises, simplement pas comme Sophie les aurait faites : trop de texte, un fond marron, le résultat principal enfoui à la diapo six. Elle se dit qu'elle corrigeait seulement une coquille. Quarante minutes plus tard, elle avait remonté le résultat à la diapo deux, changé le marron en blanc et réécrit son introduction pour qu'elle sonne chaleureuse et assurée. En réalité, elle sonnait comme elle.

Elle s'arrêta, le curseur au milieu de sa conclusion. Elle avait donné cette partie à Jonathan justement parce qu'il expliquait les choses lentement et soigneusement, comme le client aimait. S'il se levait demain pour lire ses phrases à elle, il buterait, il saurait pourquoi, et il dirait merci quand même. C'était ce dernier point qui la gênait. Les gens disaient merci, en général. Cela ne voulait pas toujours dire qu'elle avait aidé.

Tout défaire prit dix minutes. Elle garda une seule modification, le résultat en diapo deux, et la renvoya sous forme de question : « Tes diapos sont claires. Une idée : tu envisagerais de commencer par le résultat ? À toi de voir. » Il répondit par un pouce levé et, un peu plus tard : « Déplacé. C'est mieux. Merci d'avoir demandé au lieu de le faire d'office. » Elle grimaça, puis rit.

Il était 22 h 20. Sa partie à elle, l'introduction et la conclusion, était toujours une page blanche avec son nom dessus. Stéphane écrivit : « Besoin de quelque chose ? » Ses doigts avaient déjà commencé « Non, tout va bien ! » Elle effaça. « Oui, en fait, écrivit-elle. Lis mon intro à onze heures et dis-moi si elle est trop longue. Je suis en retard. »

Sophie écrivait son prénom au tableau blanc quand le feutre rendit l'âme, au beau milieu du « h ». Quatorze adultes la regardèrent le secouer. Il était 18 h 30, son premier soir à la tête du cours de couture pour débutants de la maison de quartier.

« Bon, dit-elle en se retournant. Avant d'apprendre quoi que ce soit d'autre, c'est vous que je vais apprendre. » Elle passa de rang en rang. Le prénom, et une raison d'être là. Une infirmière, Nadège, voulait reprendre elle-même ses blouses. Georges, chauffeur de bus à la retraite, avait hérité de la machine de sa femme et ne supportait pas de la voir inactive. Sophie répétait chaque prénom, le réemployait dans la minute, et à la pause de 19 h 15 elle pouvait faire le tour de la salle sans la liste. Elle vit les épaules redescendre. C'était le moment qu'elle aimait, celui où un groupe d'inconnus commence à devenir une classe.

Un prénom lui avait coûté un effort. Dans le coin du fond était assis un homme en veste de travail qui avait dit « Bruno » et « pour ma fille », et rien de plus. Pendant le travail en binôme sur les machines, sa partenaire faisait tout. Le premier réflexe de Sophie fut de l'interroger, gaiement, devant tout le monde, et elle connaissait assez ce réflexe pour s'en méfier. Elle préféra s'accroupir près de sa table pendant que les autres s'exerçaient aux coutures droites. « Vous avez enfilé ça correctement du premier coup, dit-elle tout bas. La plupart des gens s'y reprennent à cinq fois. Vos mains ont de l'avance sur votre trac. » Il regarda l'aiguille, puis hocha la tête, une fois.

Son erreur vint à la fin. Emportée par l'élan, elle demanda à chacun d'ourler deux serviettes et de découper un patron en papier pour jeudi, et vit le visage de Nadège se défaire. Des gardes de douze heures. « Une serviette, rectifia Sophie. Le patron est facultatif. Je me suis emballée. »

Pendant que la salle se vidait, Bruno s'arrêta devant le tableau, ramassa le feutre mort et le jeta à la poubelle. « Jeudi, dit-il. J'apporterai le fil bleu. » C'était la première phrase complète qu'il offrait de toute la soirée.

« Tu recommences », dit Virginie, et elle posa le sac de tomates. « Je t'ai dit que j'avais passé une mauvaise semaine, et tu m'as déjà trouvé un nouvel appartement, un cours de yoga et quelqu'un à appeler. Je n'ai pas demandé une manager, Sophie. »

Elles étaient arrêtées entre l'étal du fromager et le marchand d'olives. Sophie sentit les mots se loger quelque part sous ses côtes. Elle n'avait parlé de l'appartement que parce que le propriétaire de Virginie était impossible, et du cours parce que Virginie avait dit, en mars, que bouger lui manquait. Elle retenait ces choses-là. Retenir, c'était sa façon d'aimer les gens. Se le voir renvoyé comme une accusation, c'était comme s'entendre dire que sa cuisine avait un goût de savon.

Son travail de réparation démarra aussitôt, presque sans elle. « Tu as raison, pardon, je dépasse les bornes, oublie ce que j'ai dit. Viens, on va prendre un café, c'est moi qui offre. » Elle sourit. C'étaient de bonnes excuses, rapides, et elles eurent l'effet voulu : le visage de Virginie se détendit et le sujet fut clos. Elles reprirent leur marche. Elles parlèrent d'olives.

Cela dura une soixantaine de mètres. À la hauteur des seaux de fleurs, Sophie s'aperçut qu'elle avait toujours mal, et qu'elle s'était excusée pour la mauvaise chose afin de ne pas découvrir quelle était la bonne. Elle avait fait cela avec sa sœur pendant des années. Tout lisse, rien de réglé.

« Attends, dit-elle. J'ai expédié ça trop vite. C'est vrai que je dépasse les bornes, et j'essaierai de demander avant de réparer. Mais j'ai besoin de dire ma moitié. » Virginie attendit. C'était la phrase difficile, celle qui parlait d'elle, et la voix de Sophie sortit plus petite que d'habitude. « Quand tu m'as traitée de manager, ça m'a fait mal. Aider, c'est surtout comme ça que je sais être proche de toi. Et je crois que tu ne m'as pas demandé comment j'allais depuis l'hiver. » Virginie resta silencieuse. « Non, dit-elle enfin. Je ne te l'ai pas demandé. Comment tu vas ? » Sophie ouvrit la bouche et constata, avec inquiétude, qu'elle n'avait pas de réponse toute prête.

Le tableau avait neuf lignes, une par membre de la famille, et six colonnes. Heure d'arrivée. Régime alimentaire. Mobilité. Préférence de chambre. À faire absolument. Aimerait mieux pas. Sophie l'avait monté un dimanche, avec une couleur par foyer, et elle en était un peu fière.

L'organisation du séjour au lac pour les quarante ans de mariage de ses parents lui était tombée dessus comme ces choses-là tombaient toujours : quelqu'un avait dit « il faudrait », tout le monde avait approuvé, puis tous avaient regardé Sophie. Cela ne la dérangeait pas. Elle téléphona à chacun, l'un après l'autre, parce qu'au téléphone les gens disaient la vérité. Son père voulait pêcher à l'aube et qu'on le laisse tranquille pendant ce temps. Tante Christine ne pouvait plus monter d'escalier mais aurait préféré rater le voyage plutôt que de le dire, si bien que sa ligne indiquait simplement « rez-de-chaussée (vue) ». Son neveu Théo, quinze ans, voulait « rien », ce que Sophie traduisit par un kayak et aucune question. Sa mère voulait tout le monde à la même table tous les soirs. Ce point-là n'était pas négociable.

Elle trouva une maison avec une chambre au rez-de-chaussée et un ponton. Elle accorda la pêche de l'aube avec les lève-tard et mit les cousins qui se chamaillaient dans des voitures séparées. Le jeudi, toutes les cases étaient pleines et chacun avait répondu « parfait ! » ou « tu es un ange ».

Son frère Éric appela ce soir-là pour une question de stationnement. « Ligne neuf, dit-il. La tienne. “À faire absolument” est vide. “Aimerait mieux pas” aussi. » Elle rit et dit qu'elle était contente si tout le monde l'était. « Ça, ce n'est pas une préférence, c'est une fiche de poste, dit Éric. Toi, qu'est-ce que tu as envie de faire au bord d'un lac, Sophie ? »

Elle commença à dire qu'elle allait y réfléchir. En réalité, elle savait. Il y avait une petite barque sur les photos de l'annonce, bleue, amarrée au ponton, et elle s'y était vue seule, à sept heures du soir, pendant que quelqu'un d'autre se souciait du dîner. Vouloir une heure de répit loin de sa propre famille lui paraissait ingrat. « La barque, dit-elle. Toute seule. Et samedi, c'est toi qui cuisines. » Elle le tapa dans la ligne neuf avant qu'il ait raccroché.

Le canapé n'était pas le problème de Sophie. Il appartenait à son voisin, M. Lambert, il fallait le descendre de deux étages le samedi, et elle ne l'avait appris que parce qu'elle lui avait demandé, dans l'escalier, comment s'annonçait sa semaine. Il était alors 9 h 10. À 9 h 12, elle s'était proposée.

Ce devait être le week-end vide. Sa sœur Delphine lui avait fait promettre : pas de comité, pas de trajet à l'aéroport, pas de « petit service rapide ». Sophie avait écrit RIEN en travers des deux jours dans son agenda, en capitales, et s'était sentie curieusement nerveuse en le regardant. Elle était douée pour les journées où il y avait d'autres gens. Une journée où il n'y avait qu'elle n'avait pas de forme évidente.

Le canapé prit quarante minutes, et elle les savoura toutes les quarante. M. Lambert lui parla du piano de sa défunte femme, et elle promit de se renseigner auprès d'une amie pour un apprentissage destiné à son petit-fils. Elle remonta radieuse. Puis son téléphone afficha un message d'une ancienne collègue : Sophie pourrait-elle jeter un œil à une candidature, aujourd'hui si possible ? Ses pouces tapaient « Bien sûr ! Envoie » avant qu'elle ait fini de lire.

Elle s'arrêta à « Envoie ». Il était 10 h 05 et elle avait déjà rempli le tiers de la journée qu'elle avait clôturée. Sous l'éclat, elle sentait ce que Delphine ne cessait de lui montrer du doigt. Si personne n'avait besoin d'elle d'ici midi, elle irait chercher. L'appartement silencieux lui donnait vaguement l'impression d'être au chômage. Elle effaça la réponse et en écrivit une autre. « J'aimerais bien, mais aujourd'hui je ne peux pas. Mardi soir, c'est possible. Bonne chance, tu es une très bonne candidate. » L'envoyer lui causa un petit sursaut, comme une marche manquée. Rien de terrible ne s'ensuivit.

Alors elle se fit une infusion au gingembre et s'installa sur le balcon avec un roman. Toutes les quelques pages, elle pensait à quelqu'un dont elle aurait dû prendre des nouvelles. Elle laissa passer chaque prénom, comme des bus qui n'étaient pas le sien. Vers midi, elle remarqua qu'elle avait faim et comprit qu'il n'y avait personne à qui demander ce qu'il voulait. Des pommes de terre, décida-t-elle. Sautées.